я пью эту осень, зачем-то пытаясь мешать
кофейную гущу на дне полувыпитых суток,
под крики в тепло от зимы улетающих уток
и шорох листвы, остающейся здесь умирать
и слезы в глазах... кто-то снова сжигает мосты,
уверенный в том, что дорога обратно закрыта,
хрустальная туфелька счастья случ...