Из Нью-Йорка мне писали.
Говорили Вы про то,
Что на западе устали
Там не радует ни что.
В лабиринтах сити,стритов,
Незнакомых Вам людей,
Вы устали от гранитов
Зарубежных площадей.
Дни за днями вереницей
Убегут за поворот.
Самолет крылатой птицей
Вас в Россию привезет.
А Москва морозом встретит
И метелью обоймет.
Пусть прохожий не заметит
Как в глазах слеза блеснёт...
Александру.