Сотни Маленьких Смертей. В кажой клетке. Кажый раз, когда разряд, связывающий все времена, пронзает мысли молнией чувства... Не связываются воедино возможность все творить самой и определяемость этой возможности чем-то высшим. Только заново, но каждый раз новым, утыканным иголками, путем, приходит это утешающее ощущение равновесия... Ощущение, что я 200% самой себя, потому что 100% - счастье, 100% - боль. И никак не меньше. Фундамент, камни, пролежавшие на дне реки сотни лет, рассыпятся в вязкий ил, растрепятся течением жизни. Неумолимые измерения, куда же без них? Но как быть с ними, потеряв связь, ранее налаженную как электросхема? И ничего не приходит взамен. Я уже не уверена, что смогу заменить прошлую надежность на хрупкую сахарную корку любви. Я не смогу встать на нее обеими ногами. Она не выдержит, проломится и оцарапает мои ноги до крови. Имею ли я право терять себя ради любви? И перед кем мне отвечать, если я ошибусь? Надо что-то решить, пока я не боюсь остаться одна. Да что я? Глупая, уже все давно решила. Мое одиночество слишком глубоко зарыто. Больше ничего не получается написать. На этом мысли заканчиваются. И начинается завтра.